DES LETTRES
POUR LA NUIT

15 juin 2014 De papa, je n’ai jamais su dire quoi que ce soit. Il était lui-même plein de non-dits, plein de silences. Ce bricoleur...

26 janvier 2020 Tu roules dans une vieille bagnole achetée d’occasion 15 ans plus tôt. Le vent souffle doux-épais sur tes joues. Sec. Tu...

21 octobre 2017 D’abord, parée de tes jolies plumes, tu picores gentiment les grains laissés par les autres. Tu as faim. Tu apprends à...

24 février 2020 Il n’y a plus rien à entreprendre de très vaste. Les ponts ont été coupés et les chemins obscurs ont rué à leur place....

14 juin 2014 Je peux me dérober, aller me dissoudre ailleurs, je peux me soustraire. J’aimerais savoir comment tu vas et si tu as à...

12 septembre 2014 Nous ne devons pas avoir peur. Les bras du rebours sont toujours bons à prendre, à donner, à ouvrir. Ni ne devons...

19 juin 2014 Homme à l’archéologie variable, aux multiples profondeurs et surfaces, au relief incertain de douceur, tes paliers en...

30 juin 2016 Rentrer dans mes terres. Retourner à l’indistinction des choses, ne plus trancher. Flotter. Dans l’au-delà ou l’en deçà du...

Octobre 2000 À la mémoire de Mohamed al-Durrah « Pleurez, oh mes yeux, pleurez ! Les larmes peuvent laver ma douleur. Combien serons-nous...

18 décembre 2015 C’était au lendemain du jour où j’ai fermé les yeux de maman. J’avais sombré dans une tristesse innommable. Johanna m’a...

Juin-septembre 2019 I Coucher de soleil Sur la dune. Pieds d’enfant à tenir au chaud. Sable. Couverture moite. C’est l’histoire de...

22 septembre 2019 J’étais en route à vélo vers la grande bibliothèque un de ces matins de septembre où l’été livre encore du doux. Le...

30 septembre 2019 La manifestation tirait à sa fin. J’étais restée deux heures debout sur la montagne, j’avais ensuite marché de Des Pins...

12 septembre 2019 Il pleuvait au retour. Blottie sous mon parapluie, je regardais mes petites chaussures de suède avancer sur le trottoir...

24 février 2019 Il m’arrive d’aller faire un petit coucou à ma fille sur son lieu de travail. Elle est vendeuse dans une boutique de...

Juin 2018 Le mur de brique de la maison voisine est éclatant de lumière jaune. Une autre journée de juin bascule à l’ouest. Le temps...

Janvier-février 1999 Au cours d'une conversation tendue avec Georges, je me rends compte que je vais mourir bientôt. Ça m'échappe, au...

19 août 2019 Après, quand les enfants ont grandi, on va seule à la piscine avec sa petite salade et sa petite compote. Cette compagnie...

11 août 2019 Avancer vers la destruction avec la conviction que nous nous serons dit ce qu’il fallait pour nous éteindre. À ma retraite,...

3 novembre 2019 Mes pétunias ont courbé l’échine. Ils se sont rendus à l’automne insistant, ils ont capitulé à la violence des vents,...