30 octobre 2017
On ne sait plus rien faire
Un jour.
C’est la condition de la poésie.
Plus rien, ni personne.
Condition de la poésie.
Les mots se tiennent au lit.
Condition.
Rester debout chez soi
Les bras longeant le corps
Soldat de garde
Dans un sarcophage invisible.
On est là
Parfois
À pelleter le sens comme du charbon.
Isabelle Larrivée
Illustration: Giacometti, Nu debout, 1946
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